Une émission matinale sur le poids des mots et leur usage, au moment où l’on prend un petit café et son petit déjeuner, une petite histoire m’a ramené à un poète du XX ème siècle. Méfions nous de la condescendance avec laquelle nous regardons nos contemporains…en effet, en Normandie dans un petit bourg, à l’heure du petit déjeuner, en un lieu où l’on emploie le mot petit comme signe d’affection………..ill était une fois une boulangère qui servait régulièrement son pain et voyait régulièrement chaque mercredi ,celui qu’elle appelait son petit monsieur.
Le béret vissé sur la tête et la clope au bec il commandait régulièrement d’une semaine sur l’autre, deux parts de tartes aux pommes.
Les jours s’écoulaient doucement dans le village et un mercredi matin le petit monsieur n’est pas venu à la boulangerie.
Le soir venu, aux informations du soir, la boulangère écarquilla les yeux en apprenant que le plus grand poète du siècle venait de décéder à l’âge de 77 ans dans une petite bourgade de Normandie.
Notre petite boulangère apprit que c’était Jacques Prévert, mais elle avait des petites circonstances atténuantes…..à Omonville la Petite (sic) il était si discret
En ce jour de novembre, je m’appuie sur le florilège de sa pensée pour en avoir une petite pour lui et j’aime bien quelques unes d’entre elles. La vie est une cerise La mort est un noyau L'amour un cerisier.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire